" II est terrible de penser que notre vie est un roman, sans intrigue et sans hros, fait de vide et de verre, du chaud balbutiement des seules digressions et du dlire de l'influenza ptersbourgeoise. L'Aurore aux doigts de rose a cass ses crayons de couleur. Ils gisent aujourd'hui comme de jeunes oiseaux, avec des becs bants et vides. Cependant, tout absolument me semble contenir les arrhes de mon dlire favori en prose. "
" II est terrible de penser que notre vie est un roman, sans intrigue et sans hros, fait de vide et de verre, du chaud balbutiement des seules digressions et du dlire de l'influenza ptersbourgeoise. L'Aurore aux doigts de rose a cass ses crayons de couleur. Ils gisent aujourd'hui comme de jeunes oiseaux, avec des becs bants et vides. Cependant, tout absolument me semble contenir les arrhes de mon dlire favori en prose. "